|
Отрывок из дневника.
6 августа.
Они встречались каждый год после одного рокового лета , особенно того месяца, когда яблоки можно собирать с земли, мыть и есть. Его рука лежала на колене Мари, а через пассажирское опущенное стекло пробивался запах леса на закате - пахло цветами, хвоей, дождём, цитрусовыми духами и тишиной.
Сердце умирало от сепсиса ,он уговаривал её рассчитаться с жизнью своими телами, а в её позе читалось желание оказаться в его объятиях, чтобы только отсутствие людей своим прозрачным объективом бессовестно лицезрело его сильные руки на её бледной коже под вязаным вишнёвым свитером. Его рукопожатие убирало ком с её горла, и дождь не прекращал стучать по крыше автомобиля уже четвёртый час. Это какая-то бессердечная любовь – из самого страшного сна прямо в грудь, и зачем я пишу о нас в третьем лице, Господи, я спятил и давно уже плюнул на распятие.
Дорогая, я ждал писем от тебя, хотя знал о том, что ты не знаешь моего адреса, где я, и какая там тёмная ночь и кусты жимолости в саду. Милая, моя Мари, я неоднократно брал в руки нож, твою фотографию и ждал, ждал, ждал. Прошло ровно пять лет с момента нашего расставания, я провожал тебя домой сначала по траве, потом по щебёнке, а вечерняя духота всё равно не спадала , и все слова встали в горле, я хотел сказать, пообещать, поклясться, что буду сильно скучать по тебе. Моя Мари, этой зной остановил всё, я не чувствовал своего пульса, онемел и оглох, после того, как твоё черничное платье осталось на полу.
И он отвёз её домой и она опять не спросила его адрес, потому что знала - в таком мире, гаснет любая настоящая любовь. |
